Клеверные луга, пахнут - медом...
Пока без вычитки, без редактуры. Как как написалось. Как думаете о чем будет рассказик? :)

Иногда ничего не хочется. Просто сидишь дома, глотаешь литрами крепкий кофе. Смотришь, как за окном под холодными порывами ветра гнуться деревья. Бесцельно щелкаешь мышкой по страничкам интернета, нигде не находя чего-то, да ты и сам точно не знаешь чего конкретно. Просто все не так, все не то. И повинуясь какому-нибудь внезапному, совершенно бездумному порыву хватаешь со спинки стула шарф, на ходу застегиваешь куртку и выбегаешь из дома, с глупой надеждой «а может быть оно там? Это таинственное, неуловимое «Что-то» чего так не хватает…?»
На улице как всегда промозгло и сыро. И серо, впрочем, это не удивительно – осень. Конец ноября. День мало чем отличается от ночи – белой питерской ночи, правда, не так тепло и совсем не радостно от этой странной не то недоночи, не то недодня… Холод забирается под короткую куртку, царапает по замерзшим щекам. Окоченевшие руки как-то неловко прячешь в карманы. Злорадно усмехаешься внезапно всплывшей в голове фразе «подчиненный перед лицом начальствующим должен иметь вид лихой и придурковатый…», так и есть. Сам себе строишь рожи проходя мимо магазинной витрины, откуда на тебя с изумлением и каким-то усталым безразличием таращится продавщица, чего-то ненужного, но безумно дорогого а от того ценного. Тоска…
Все перепуталось… в голове каша. Как в школьной столовой… ложкой подцепи всю тарелку поднимешь… Думай не думай, решение так и не придет. Недостаток веры, вот бич нашего беспроводного времени. Голоса, записанные через программки искаженные до неузнаваемости, фотографии которыми полнится интернет. Программы-месенджеры – худшее из всех зол на свете. Схожу с ума. Запутываюсь добровольно в липкой паутинке Неверия. Недодоверия самой себе. Чихаю. Прикрываю ладонью рот, прерывая жизни нескольким тысячам микробов распластавшихся по ее поверхности. И сама ощущаю себя маленьким микробом под огромными микроскопными линзами.
Отчего-то тошнит. Ловлю себя на том, что ковыряюсь носком ботинка в промозглой стылой земле. Кругом спешат люди, толкаются, цедят что-то сквозь зубы, а я стою и отковыриваю цветной фантик с дорожки, привлекший меня своей яркостью так не гармонирующей с окружающим миром.
На ходу покупаю стакан крепкого кофе. Несознательно держу бумажный стаканчик двумя руками. Греюсь. На парковой скамейке непривычно пусто. Оно и к лучшему. Зачем пугать окружающих своей нелюдимой отрешенностью от этой жизни?..
Крепкий напиток заставляет думать. Пью обжигаясь большими глотками. Совсем некстати нахлынули воспоминания.
* - Привет…
- привет… это ты?
- я… а это ты?
- я…*
Горько усмехнулась надломленной душе «У любовной истории со счастливым концом, нет шансов войти в легенды»(с) такой эпиграф когда-то был поставлен в моем дневнике… Как сглазила…

@темы: творчество